Kapitel 85: Der Supermarkt
Marcus lernte das Kassensystem schneller, als der Neunzehnjährige erwartete, der ihn einarbeitete.
Das war seine erste Demütigung im Supermarkt: nicht, dass die Arbeit schwer war, sondern dass sie es nicht war.
Scannen. Einpacken. Summe. Lächeln, wenn verlangt. Nach der Kundenkarte fragen. Keine Bemerkungen zu Einkäufen, Wetter, Politik oder weinenden Kindern.
Die Regeln passten auf ein laminiertes Blatt neben der Kasse.
Niemanden kümmerte es, dass er einmal eine Firma geführt hatte. Niemand fragte, wie Sitzungssäle nach Verrat rochen.
Seine Vorgesetzte Pam hatte silbernes Haar und Schuhe, die für den Krieg gebaut waren.
Sie kümmerte nur, dass er pünktlich kam, das Namensschild gerade trug und mit Kunden nicht über abgelaufene Gutscheine stritt.
„Du bist schnell", sagte sie in seiner dritten Schicht.
Marcus wusste nicht, ob er das Lob übelnehmen sollte. „Danke."
„Klinge nicht so tragisch. Es ist eine Kasse, kein Exil."
Er sah sie an. Pam sah zurück, bis er wegsah.
Sein Namensschild sagte Mark, weil die Personalabteilung seinen Wunsch nach einem verkürzten Namen ohne Interesse angenommen hatte.
Kein Schutz. Keine Diskretion. Interesse wäre besser gewesen.
Interesse hätte Geschichte bedeutet. Das hier war Verwaltung.
Der Supermarkt stand am Rand einer Pendlerstadt, mit Parkplatz, Backtheke und einer Beleuchtung, hart genug, um alle gleich müde aussehen zu lassen.
Marcus arbeitete Nachmittagsschichten.
Kinder starrten auf Süßigkeiten. Büroangestellte kauften Abendessen in Plastikschalen. Ältere Kundinnen zählten Münzen mit Entschuldigung in den Händen.
Zuerst wollte er, dass jemand ihn erkannte. Dann fürchtete er es. Dann verstand er, dass weder das eine noch das andere geschah.
Das war schlimmer.
Ruhm hatte ein Haltbarkeitsdatum. Scham auch, wenn niemand nachfüllte.
Am Donnerstag legte eine Frau im grünen Mantel Kaffee, Windeln, Brot und eine Geburtstagskarte aufs Band.
Sie zahlte mit dem Telefon.
Der Bildschirm an Marcus' Kasse blinkte.
Voss Labs Pay akzeptiert.
Für eine halbe Sekunde zeigte das System das Partnerlogo: Elenas Profil neben der Marke von Voss Labs, Teil einer öffentlichen Sicherheitsspendenaktion, verknüpft mit alltäglichen Zahlungen.
Sie sah auf dem Foto älter aus. Nicht weicher. Klarer.
Unter dem Logo stand kleiner Text: Jeder berechtigte Einkauf unterstützt den Zugang zur Notfallhilfe über das Voss-Protokoll.
Die Kasse piepte.
Ein kleines Geräusch. Lächerlich. Endgültig.
Marcus starrte zu lange auf den Bildschirm.
Die Frau im grünen Mantel sah ihn an. „Ist es durchgegangen?"
„Ja."
Seine Stimme funktionierte. Das ärgerte ihn.
Der Bon druckte.
Beim ersten Mal riss er ihn schlecht ab. Das Papier zackte in seiner Hand.
Pam sah von der Nachbarkasse herüber, sagte aber nichts.
Die Frau lächelte höflich. „Langer Tag?"
Marcus sah auf den Bon, dann auf das Logo, das vom Bildschirm verblasste.
Einst hatte Elenas Name Türen des Vertrauens geöffnet, Forschungsräume, Bankkredite, Aktionärsregister, Gerichtsakten und Schlagzeilen.
Nun öffnete er Zahlungsfreigaben für Windeln und Kaffee an Kasse vier.
Das war Macht, die er nie verstanden hatte: nicht angebetet zu werden, sondern nützlich zu sein, wenn niemand an einen dachte.
Er reichte den Bon hinüber. „Bitte sehr."
Die Frau nahm ihn. „Danke, Mark."
Mark.
Sie ging davon und schob den Wagen zu automatischen Türen, die sich ohne Drama öffneten.
Niemand in der Schlange reagierte. Ein Mann hinter ihr legte Tiefkühlerbsen und Motoröl aufs Band.
In der Pause saß Marcus im Aufenthaltsraum unter einem Plakat über Respekt am Arbeitsplatz und aß ein Sandwich vom Reduziert-Regal.
Im Fernsehen erwähnte ein kurzer Nachrichtenbeitrag den neuesten Rettungseinsatz des Voss-Protokolls. Elenas Gesicht erschien wieder für drei Sekunden.
Pam sah von ihrem Tee auf. „Gute Frau, die da."
Marcus behielt die Augen auf dem Sandwich. Ein Regalauffüller fragte: „Kennst du sie?"
Marcus hätte ja sagen können. Er hätte sagen können: meine Frau, meine Feindin, mein Ruin, mein Fehler.
Stattdessen hörte er den Bewährungsbeschluss, die geschlossenen Türen und den Bondrucker, der in seiner Erinnerung noch klickte. „Nein", sagte er.
Der Regalauffüller zuckte mit den Schultern. Pam rief von der Tür. „Pause vorbei, Mark."
Marcus stand auf.