Kapitel 21: Marcus überprüft Ellie
Marcus schlief nach der Valestar-Vorstandssitzung nicht, denn ein Satz kehrte immer wieder zurück wie eine Hand, die sich um seine Kehle schloss.
Setzen Sie sich. Sie sind kein Anteilseigner.
Die Stimme war von einem schwarzen Bildschirm gekommen, gefiltert durch Entfernung, Dunkelheit und juristische Vorsicht. Dennoch berührte etwas darin einen alten Nerv.
Keine Erinnerung. Schlimmer. Wiedererkennen.
Sein Anwalt sagte, der Vorstand habe verfahrensgemäß gehandelt, und Marcus hasste diese Wendung mehr als jeden Vorwurf.
Verfahrensgemäß bedeutete, dass jemand gelernt hatte, ihm mit Regeln wehzutun, die er nicht kaufen, becircen oder wegdrohen konnte.
Um sieben rief er den Privatdetektiv an, den er schon zweimal benutzt hatte, einen Mann, der nie fragte, ob Ehen glücklich waren, bevor er Ehefrauen folgte.
Deshalb behielt Marcus seine Nummer.
„Ich brauche alles über eine Beraterin bei Valestar", sagte Marcus. „Name?" „Ellie Cross." „Bis wann?" „Gestern."
Bis mittags kam die Akte, und Marcus wusste, dass etwas nicht stimmte, noch bevor er bei den Fotos ankam.
Sie war zu sauber. Saubere Akten waren nie unschuldig.
Ellie Cross hatte einen polierten Lebenslauf, private Mandanten, keine öffentlichen Fotos und Referenzen, die mit teurer Diskretion antworteten.
Erfunden. Geschützt. Oder beides.
Marcus öffnete zuerst die Fotos: Ellie Cross beim Betreten von Valestar, beim Verlassen von Valestar, beim Kauf eines schwarzen Kaffees in Büronähe.
Schlichter Mantel. Hochgestecktes braunes Haar. Kein Schmuck. Kein Drama.
Die Art Frau, die man vergaß, bis sie längst jede Schwäche im Raum gelesen hatte.
Marcus zoomte auf ihr Gesicht.
Der Mund war falsch. Das Haar war falsch. Die Haltung war falsch.
Elena hatte sich früher bewegt wie eine Frau, die darauf geschult war, sich für den Platz zu entschuldigen, den sie einnahm, die Schultern bemessen, das Schweigen einstudiert.
Diese Frau bewegte sich, als hätte sie aufgehört, sich zu entschuldigen, und fände es einträglich.
Das hätte ihn beruhigen sollen. Es tat das Gegenteil.
Er klickte auf das nächste Bild.
Ellie Cross stand nahe Valestars Aufzug und hielt eine Akte an die Brust gedrückt. Ihr Ärmel war einen Zentimeter über den Handschuh gerutscht.
Dort, am Handgelenk, war ein roter Streifen.
Eine verheilende Wunde. Nicht alt. Nicht zierend.
Fels, dachte Marcus, bevor er sich bremsen konnte.
Meeresfels.
Seine Hand schloss sich fester um die Maus. „Nein."
Das Büro antwortete nicht.
Er vergrößerte das Bild, bis die Narbe zu Pixeln verschwamm, und schärfte sie dann in Gedanken wieder nach.
Es konnte alles sein: ein Küchenunfall, ein Sturz, eine unachtsame Tür, eine jener gewöhnlichen Verletzungen, die gewöhnliche Frauen sammelten.
Doch Marcus glaubte nicht an Zufälle, wenn sie genau dort auftauchten, wo er blutete.
Er scrollte zurück zum Sitzungsprotokoll, zum schwarzen Bildschirm, zu dem Satz, der seinen Anwalt zum Sitzen gebracht hatte.
Diese Stimme war nicht Elenas Stimme gewesen, nicht genau.
Es war etwas Älteres als Klang gewesen: Rhythmus, Timing, die saubere Grausamkeit einer Frau, die wusste, wo der Nerv lag.
Sein Telefon klingelte. Sophia.
Er meldete sich sanft, denn sanfte Stimmen ergaben bessere Fallen. „Liebling."
Sophia klang müde. „Wir müssen über Victor sprechen."
„Nein", sagte Marcus. „Wir müssen über deine Beraterin sprechen."
Eine Pause. „Ellie?"
„Wo hast du sie gefunden?" „Über einen Personalvermittler."
„Welchen Vermittler?"
„Marcus, der Vorstand hat gerade meinen Finanzvorstand suspendiert." „Antworte mir."
Sophia wurde still, und in dieser Stille lag Beherrschung. Er hasste sie mehr als eine Weigerung.
„Warum fragst du?"
Weil deine Beraterin meine tote Frau sein könnte, hätte er beinahe gesagt.
Stattdessen wählte er die sicherere Lüge. „Weil sie nicht die ist, die sie vorgibt zu sein."
Sophia atmete einmal. „Wer ist das schon?" Die Leitung war tot.
Marcus starrte auf die Narbe, bis sie aufhörte, eine Wunde zu sein, und zu einer Warnung wurde.
Wenn Elena lebte, war sie in Valestar eingedrungen, hatte Sophias Vorstand berührt, Victor entfernt und seinen Anwalt einem Bildschirm gehorchen lassen.
Wenn sie nicht lebte, hatte jemand gelernt, sie gut genug nachzuahmen, um in seine Knochen zu greifen. Keine der beiden Antworten ließ ihn schlafen. Dann schickte er dem Detektiv eine einzige Anweisung: Bringen Sie mich nah genug heran, um ihr Handgelenk zu sehen.